Caldeira du Volcan - Volcan 3 couleurs - Volcan Sthendal

Volcan allumette 2

Volcan allumette

Ilha de Moçambique.

Perto da Maior mesquita da Ilha, um grupo de mulheres a caminho dum evento cultural. E vai lá mais um Polaróide do Pedro Rosa Mendes.

A Fátima Proença, o Pedro Rosa Mendes e lá, no fundo, o menino Camões,  a nossa espera para ir jantar algumas lagostas da Ilha.

    Uma jóia do Oceano Índico: A Capela de Santo António

O Cine Teatro Nina. A seguir o filme, basta abrir as portas para ter mais um filme, o do Índico. A Ilha de Moçambique é um sonho acordado.

O Rei dos Gambos

Soon, I'll tell something about that King from South Angola.

Fumées Bleue, Blanche, Bleue, Marron et Bleue par René

Deux oiseaux et un paquet de cigarettes

Vicente Rojo

Baltimore, un temps venteux et froid. Personne à l’horizon pour faire le fier-à-bras en chemise courte à fleurs. Quelques oies islandaises, dont le Grand Nord lui-même ne veut plus, survolent en rase-mottes les misérables immeubles du quartier dit de Boltonhill.

Il est 16.30 o’clock et je rentre chez moi à grandes enjambées munie de ma petite clé jaune. Après un bon quart d’heure, je retrouve mon immeuble, m’y engouffre et me pointe straight forward devant la boîte aux lettres. Ca fume, ça lave, ça éjecte de la pierraille par toutes les coutures. Fichtre ! Encore du boulot après le boulot ! F… I can’t stand the rain and packages like that ! Un vrai fromage corse. Encore un coup du bonhomme Pierre Pratt. Argh ! Ça’m’chauffe les mains. Un Volcan ! Non, Deux Volcans, trois et plus encore, tous mexicains, quelques basses œuvres de Vicente Rojo, c’est rouge comme un coq de combat du Timor Oriental, plus Blanc qu’un fromage crémeux made in Sainte-Thérèse de Lisieux, et puis ça coule d’un Noir charbonneux, visqueux, aussi profond qu’un Golfe du Mexique mille fois salopé Totalement et qu'une soupe chinoise du 9 ème arrondissement. Et pourtant, ça me diablement botte. Ah mon Pierre, quel ami tu fais, mais quel ami tu fais. Il n’est rien de meilleur, au sortir d’une journée pleine que de se faire offrir quelques p’tits volcans qui éructent plus haut les uns que les autres et qui vous émerveillent. Tout le monde à besoin d’une petite éruption. Quelle qu’elle soit. Pfffuuu, ah oui, certes ça fume. Mon Pierre, merci pour ce petit livre. Il est terriblement bien!

 (Assim, de borla, um grande abraço p’ra o Vicente Rojo).

Portrait by Warren Linn

Nous sommes tous d’accord sur ce point: Warren Linn is a wonderful American artist qui mérite d’être connu et reconnu.  He is also my colleague at Mica et en plus c’est un grand connaisseur de la Bretagne (En 2010, il y a séjourné un mois invité par les Petites Cités de Caractères). Depuis 5 ans, nous partageons le même petit bureau et, franchement, je ne serais pas resté 5 ans de suite aux USA s’il n’avait pas été à mes côté. Tout ce que nous, Européens, imaginons de positif des USA ; une culture riche et inventive, un don de soi, une acceptation totale des autres, etc, Warren incarne tout cela. Un homme riche qui vous enrichie.

Et puis, c’est un vraiment un bonheur que d'avoir choisi récemment avoir lui cette couleur jaune chaud-de-pisse pour les murs de notre office!

Croquis Baltimore 2010

En route!

Jumelles - As gêmeas - Twins

"- Tu ris jaune et tousses : sans doute,
 Crachant un vieil amour malsain ;
 La lave coule sous la croûte
 De ton vieux cancer au sein.

 - Couchons ensemble, Camarade !
 Là - mon flanc sur ton flanc malade :
 Nous sommes frères, par Vénus,
 Volcan ! ...
 Un peu moins ... un peu plus ..."

Tristan Corbière (extrait).

"Ilhéu des Cabras:

Aqui esperou uma sereia pelo beijo

Que em pedras os proibidos seios transformou”

 Ilha entre Ilhas, Paulo Ramalho.

Volcans réalisés par mes étudiants,  Classe de Studio Remix, MICA 2008.

Dinosaure - Dynamite

La toureiffelle du Rene

Baltimore - Paris

Quittant une ville froide et sans butte - Moi et la marmaille / Nous sommes passés sous la jupe / D’un haut tas de ferraille / Une fusée de Paris / Dont le pétard n’a pas pris / Adieu les étoiles et la Lune / Tant d’effort pour des prunes.

Volcans blancs

Deux joueurs fatigués

Le voyage

"Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent
Pour partir; coeurs légers, semblables aux ballons,
De leur fatalité jamais ils ne s'écartent,
Et, sans savoir pourquoi, disent toujours: Allons!"

Extrait de " Le voyage", de Charles Baudelaire.

"But the true travelers are they who depart

For departing's sake; with hearts light as balloons,

They never swerve from their destinies,

Saying continuously, without knowing why: "Let us go on!" 

The Journey, written by Charles Baudelaire

(Translation by Geoffrey Wagner, NY: Grove Press, 1974)

Praça das cebolas

Chamelle volante

Me zo ganet e-kreis an-douarou

« Je suis né au milieu de terres ». La betterave, quoi qu’on en dise, fut ma matrice.

Pour le reste :

Elle nous amène les eaux océanes à nous qui vivons àl’intérieur des terres. La pluie tombe depuis plusieurs jours. L’Argoat, pays des bois, s’adoucit. Même le granit se délite. Amzer du ; temps noir.

J’enfile mon bleu trop petit de deux tailles – leg de mon père, maigre protection pour cette journée de dur labeur à venir. Vu de l’extérieur, il n’a pas un pli. J’ai la même silhouette que les masses granitiques qui peuplent les landes de Locarn : Gonflée à bloc. Les coutures en sus.

Apaisé par ces nuits pluvieuses – les averses diluent les images encombrantes et permettent à l’esprit de rester éveillé, frais et disposé -, je quitte Saint-Nicodème ou je vis pour rejoindre Pont-Melvez où je travaille comme commis vacher,15 Km à tout cassé.

Par ici, toutes les routes sont bonnes à fréquenter. C’est toujours le désir d’un certain voyage qui justifie mon choix (par Bulat Pestivien ou par Mael-Pestivien ? par la D31 ou par la D20 ?). Qu’importe, on reste en Centre Bretagne, pays des « Menez », et des hommes à casquette qui jouent parfois du treunjeen-gaol et dansent la gavotte.

« Ma femme ? Elle vient ici, elle se tape une déprime. Déjà qu’elle n’a pas de boulot, alors dans ce trou perdu… ». L’électricien qui caractérise de la sorte mon lieu de vie me facture, en plus de la réparation, un supplément, car ici : « C’est la zone 3, vous comprenez. On n’y vient presque jamais. C’est vraiment loin de tout. Il n’y a rien ! ».

Rien. Juste du vide ? 

Penn ar Feunten – Farlaouen – Kerdonc’h – Pempoulrot – Lampoul Izellan – Quillaëron – Kerpouriet – Coz Porzou – Garz an Cloarec – Quenez Braz.

Musique du vide ! Et dédicace pour madame la femme de l’électricien !

Une aile blanche bat sur le coté de la route, face à la chapelle de Burthulet. Salut pathétique d’une sterne que des vents fous ont dû précipiter sur les fils génialement disposés sur cette crête. Je sais gré aux mouettes de vagabonder quelques fois par ici. Leur seule présence abolie la distance qui nous sépare de la mer. Facilement, je les imagine dans leur bocage céleste – frère jumeau d’un bocage terrien patiemment tissé, élevé, que notre société assassine et gomme en un tour de main – leurs routes pourtant ne font  suer personne et, à mon humble avis, tendent toutes vers une résolution des énigmes de l’Univers.

« Jamais le sentier

qu’inscrit au sol

l’homme qui marche

n’est droit.

D’instinct

Sans qu’il en décide

Il le trace ondulé

Souple comme la pensée

Les caresses »

Ce poème de Gabrielle Marquet est  dédié a cette mouette voyageuse.

L’aile de la sterne est arrachée. Je la prends par le ventre et le cou, et la dépose dans un carton à l’arrière de l’auto. C’est parce qu’elle a encore un bon coup de bec et un œil vif que je lui crois encore un avenir. Plus tard, lorsqu’une vétérinaire de Chatelaudren lui  injectera une dose mortifère, je saurais que tel n’est pas le cas. Pourtant, « Prendre l’air était son métier », comme l’écrivait Georges Perros.

Je continue ma route. Certain que cet intersigne va me turlupiner durant les jours prochains.

Bulat Pestivien. La première fois que je suis venu ici, il pleuvait, on ne peut mieux.

« Pluies

Rages viriles

Sur les tuiles », 

chantait Xavier Grall.

Ce jour-là, au milieu des gouttes fulminantes frappées par l’essuie-glace, la flèche de l’église de Bulat m’est entrée toute entière dans l’âme (la mienne goûte le pain, le beurre salé, le lait et la bière. Oui, je sais. Ce n’est pas un heureux mélange. On fait avec ce que l’on a). Et puis, à Bulat, il y avait ce bistrot en face de l’église. Plusieurs fois, j’y ai amené des amis. On cassait la croûte, du pain, un boîte de sardines et des demis. Les gars du coin racontait toujours des histoires incroyables comme l’histoire de ce gars qui avait passé une grande partie de sa vie a ne manger que du chocolat. À la petite cuillère ! Merde, je voudrais bien en faire autant ! Et la tenancière, dont je ne sais pas le p’tit nom, était une femme impeccable !

C’est ce que j’aime en Centre Bretagne ; des routes et des chemins qui zigzaguent à qui mieux mieux.  À chaque virage, on se décharge d’une préoccupation quelconque, On fait le vide. En voiture, bien sur cela coûte le prix de l’essence. À pied, c’est tout bonus. Et puis, on a le bonheur de dire salut aux talus, cette merveille de l’Humanité ! On se laisse aller à un nouvel espace, à une grande rêverie métaphysique. On mange des mûrs, des badilles, on mâchouille des brins d’herbe, on rencontre des fontaines oubliées et l’on entrevoit des chevreuils, ou des renards joueurs qui se tapent quelques souris quand les foins sont coupés. Parfois même, on a la chance de croiser des artistes comme ce gars-là ou ce gars-ci.

 Le centre Bretagne est un sacré labyrinthe où la vie prend tout son sens.

La flèche de l’église de Bulat, il me plait toujours de la deviner, de la voir (et même d’y monter comme cela a pu m’arriver). En contrebas de ses murs, des croquemitaines de la DDE (direction départemental de l’équipement ont plantés leur rond-point fa-tal. « C’est cela le fascisme aujourd’hui. Il opère dans le végétal, au cordeau. On a tué ainsi en Bretagne, la fantaisie et le charme d’un merveilleux réseau vicinal. La France technicienne n’en a rien a faire », écrit Charles le Quintrec. Et je ne parle pas des géraniums, des maisons Balac ces espèces de champignons de Schtroumfs constuits pour des gars de la ville qui viennent s’installent à la campagne mais qui ne veulent pas que les vaches bousent devant leur maison, ou que les coqs chantent à tout va. Les pauvres !

Revenons à nos moutons : Le Pibroch (Piobaireachd), est un instrument celtique très ancien. Rares sont ceux qui en jouent (même mon ami Marc qui adore l’Ecosse et tutti quanti ne joue pas de cet instrument) Plus rares encore sont ceux qui vont à un récital de Pibroch. Mais quelle genre de musique produit au juste un Pibroch? En gros : À partir d’un même thème, les joueurs de Pibroch  font des variations, un peu à la manière des variations Goldberg de Johann Sebastian Bach. Fréquemment, il arrive que la quinzaine d’auditeurs qui daignent assister au recital, s’endorment profondément. Les musiciens considèrent alors que la partie est gagnée. Pour tout dire, un auditeur endormi est beaucoup plus réceptif à la musique. Sa conscience se fait Loch et Landes, Grèves et ondée, Rocs rudes et Genets, fluide aux limites imprécises, elle devient illimitée. Que dire ? Que je suis d’accord avec ça a 100% ? Ouais ! Tranquille.

Pour conclure (avant d’y revenir un jour ou l’autre. Plutôt l’autre), quelques mots de Per Jakez Helias : « Mon pays sent très pur, très fort, il sentait plutôt, je veux dire. Son parfum s’en va tous les jours avec les noms des vieux chemins. Dolly Pentraeth, il est grand temps de laisser allez ceux qu’on aime. Le monde à changé son odeur. Ou notre odeur à changé de monde ».